Comédies

Effaré.

En consultant les résultats de l’élection présidentielle brésilienne.

48% des voix pour le candidat fascisant, fils de l’ancien président, lui-même fascisant.

46% des voix pour Lula, le candidat du Parti des travailleurs, soit donc la gauche brésilienne.

Une gauche que je peine à définir.

Fort probablement en pleine dérive, comme le sont aujourd’hui tant et tant des gauches de gouvernement un peu partout sur cette terre.

Le vieux Lula.

Octogénaire.

Ultime rempart contre la Bête immonde ?

Ou bien cadavre politique au lendemain du second tour de cette élection ?

Je pense à celles et ceux qui eurent foi en Lula et son parti.

Le monde d’alors allait changer.

Dans le bon sens, bien sûr.

Et puis le rêve dévoyé.

Une fois de plus.

Je regarde toutes ces prétendues « démocraties » qui s’égarent sous le prétexte de tenter de se défaire d’élites politiques corrompues, vouées au culte du Veau d’or.

Je les vois agoniser.

Exsangues.

Avant que de s’offrir, dans un ultime râle, à la Bête immonde.

Puisqu’aux yeux des peuples concernés, il n’est plus d’autre voie alternative qui vaille la peine d’être empruntée.

Le pire du pire.

Celui auquel convie les Françaises et les Français l’Imbécile heureux et son clone, deux crapules politiciennes qui s’affublent du mot socialiste pour mieux faire passer la mortifère pillule dans le gosier de celles-ci et de ceux-là, les naïfs et les gogos prêts à commettre l’acte irréparable.

(Soutenu, l’Imbécile heureux, par l’Inconséquente Présidente du pays des Occitendus et par le Bourgmestre de Montpellier…)

Comment la gauche a-t-elle pu s’engluer dans des pratiques qui sont la négation des rêves qu’avaient fait naître ceux et celles qui lui donnèrent vie au cours du 19° siècle ?

Car c’est bien elle, cette gauche soi-disant moderne et progressiste, qui par ses renoncements et ses trahisons, ouvre grande les portes du pouvoir aux laudateurs de la Bête immonde.

La vielle droite n’est, elle, que l’accompagnatrice, des forces fascisantes.

Puisque telle est la volonté des Puissants.

A Lens, un gamin de quinze ans aurait perdu une main entrée inopinément en contact avec une grenade généreusement expédiée par un CRS  ou un gendarme prétendument mobile.

Le France biscornue me fait vomir.

La France biscornue s’indigne à rebours.

Comme il se doit.

La jeunesse qu’elle a convié par la voix d’un Engalonné à accepter l’ultime sacrifice, cette jeunesse-là a l’outrecuidance de s’extraire des enceintes scolaires pour clamer sa colère qui puise sa légitimité dans une authentique indignation, étrangère aux circonvolutions auxquelles se livrent face à elle les valets du capitalisme mortifère.

La France biscornue exhume les antédiluviennes recettes censées refouler au cœur des enceintes scolaires cette belle jeunesse qui s’est empressée de faire entendre ses revendications.

Tant il est vrai qu’elle n’est pas dupe : la France biscornue prépare dans le secret des alcôves gouvernementales une nouvelle paupérisation du droit d’apprendre.

Des « coupes sombres » comme nous le ressassent les salauds ordinaires dont l’unique mission est de détruire ce qu’avait bâti une autre France en des temps que ces salauds-là s’essaient à effacer des mémoires.

La France biscornue use du terrorisme d’Etat en laissant libre cours à la férocité de ce qui ne sont plus des forces du maintien de l’ordre mais des meutes de milichiens exhalant déjà les puanteurs d’un fascisme qui n’ose pas se reconnaître pour tel.

La France biscornue est l’avant-garde des fanatiques du règne de la Bête immonde.

Elle leur prépare le terrain.

Elle effectue la démonstration qu’il est possible d’instaurer le fascisme sans qu’il soit nécessaire que les fanatiques de la Bête immonde se soient imposés lors de l’une ou l’autre des farces électorales.

De cette jeunesse en éruption soudaine, il émane quelque chose de salutaire, salutaire pour toutes celles et tous ceux qui ne savent comment résister au désastre que la France biscornue mitonne.

Il suffit de l’écouter, cette belle jeunesse-là.

Il suffit de la respecter.
Il suffit surtout de l’aimer.

A l’encontre de la France biscornue qui ne la tolère que soumise et résignée, et donc vaincue d’avance.

A Voce Rivolta !

Le Voici.

L’Immaculé.

Qui d’ici peu descendra du septième ciel pour apporter aux bons catholiques franchouillards la sainte parole du dieu qui a tout toléré.

Les pogroms.

Les génocides.

Et toutes les céliniennes bagatelles.

Le fond de commerce de la très sainte mère l’église.

Des inquisiteurs aux tripoteurs de petits enfants.

Léon !

Le quatorzième.

Descendant à l’insu de son plein gré des génocidaires qui firent des Amériques ce prodigieux empire trumpinisé.

Léon.

Une grand’messe parisienne.
Des hosties en veux-tu ? en voilà !

Le corps de Jésus dévoré par les fidèles jamais repus.

Et son sang !

Du 12° issu des vignes vaticanes.

Sans aucune indication sur les cépages.

Mais qu’importe : buvez jusqu’à plus soif !

Suivez l’exemple de Sœur Annie de la congrégation des très saintes filles de dieu.

Sœur Annie qui chantait…

Léon, j'ai tant souffert de ne plus te voir

Que chaque soir dans mon désespoir

Depuis je prends la cuite

Oh, Léon, Léon, Léon, Léon

Dans le vin blanc, partout, chaque soir

Je me noircis pour chasser le noir

Oui, ils chassèrent le Noir les braves missionnaires.

Ainsi allèrent les choses.

Je revois leurs processions dans les rues de Charleville.

Les voix chevrotantes qui répétaient à l’infini les sempiternelles rengaines.

Reine de France

Priez-pour nous

Notre espérance

Repose en vous.

Moi, le gamin de sept ou huit ans, auquel un instituteur républicain avait appris quelques semaines plus tôt que les révolutionnaires avaient coupé la tête de celle qui fut la dernière Reine de France.

L’Autrichienne.

Marie-Antoinette.

Raccourcie le 16 octobre 1793 sur ce qui fut la place de la Révolution (et qui est devenue la place de la Concorde).

Qu’entonneront les fidèles franchouillards devant Léon ?

Les vieilles ritournelles d’autrefois ?

Peu m’importe.

Je compte mes euros.

Combien va me coûter le féérique spectacle que Léon donnera sur ladite place de la Concorde ?

Une déloyale concurrence avec la Céline qui naquit voilà bientôt soixante ans à Charlemagne.

L’histoire de France ne serait-elle qu’un éternel (et donc divin ?) recommencement ?

Des professionnels de la lecture en raccourci.

Les sous-plumitifs auxquels le très droitier bourgmestre de Montpellier confie la rédaction du magazine commun à la ville et à la Métropole.

Qui vous réduisent l’information aux quelques phrases surlignées, le strict nécessaire qui encourage à la paresse intellectuelle.

Du surlignage en bleu pour l’édition de septembre/octobre.

Laquelle couleur me présente l’avantage  de rendre quasiment illisibles ces quelques phrases jugées essentielles par les larbins dont je suppose qu’ils (elles ?) sont chichement rétribués.

C’est en page 39 que j’ai trouvé une information dont le contenu m’a quelque peu dérangé.

D’abord un titre qui ne mange pas de pain : « Territoires communs ».

Et puis un texte que je reproduis ci-dessous.

« Le théâtre des 13 vents, en partenariat avec le collectif Zoukak, invite à Montpellier trois équipes artistiques de Palestine et du Liban. L’un des enjeux de cette invitation croisée est de rappeler la capacité de l’art et de la culture à produire du dialogue, des récits communs… au-delà même des empêchements politiques et contextuels. »

Je me réjouis de cette participation à une action culturelle locale des trois équipes artistiques venues de Palestine et du Liban.

Des équipes qui vivent sans doute chez elles les effroyables conséquences des guerres israéliennes.

Des équipes qui ont ou qui auront lors de leur séjour à Montpellier la possibilité de produire, entre elles et dans la compagnie d’un public français, du dialogue et des récits communs.

Des récits qui donneront à voir et à ressentir les indicibles souffrances qu’endurent  les peuples palestiniens et libanais.

Des récits qui donneront à comprendre que l’état fasciste israélien accumule des crimes comparables à ceux que commirent autrefois les cohortes nazis à l’encontre du peuple juif.

Voilà ce que j’imagine du fond du tanière.

Puisque Montpellier est une ville où la parole est libre.

Même si, chez le très droitier bourgmestre, elle se contient dans les limites du supportable, à l’instar des quelques ceux que n’émeuvent pas le massacre de dizaines de milliers d’enfants, puisque ces enfants-là ne sont, à leurs yeux que des palestiniens, soit donc et selon leur logique imbécile, de futurs terroristes.

Un très droitier bourgmestre qui est peut-être à la source de ce qu’un plumitif a qualifié « d’empêchements politiques »…

Qui sait ?

Un facho sur les ondes de Radio-France ?

Le vieux monde capitaliste continue à tenter d’assurer sa survie en intégrant à ses dispositifs idéologiques des individus imprégnés (peu ou prou) de la vermine fascistoïde.

Je suis le témoin de cela depuis que j’ai atteint à l’âge d’adolescence, soit donc lorsque j’ai commencé à m’intéresser à la « chose » publique, communément affublée du joli vocable de « politique ».

J’allais avoir 16 ans lorsque les Engalonnés déclenchèrent à Alger un coup d’état militaire qui permit à l’homme du 18 juin de revenir au pouvoir.

Un coup d’état militaire, dont naquit la 5° République, laquelle porte en ses fondations ce qu’il faut aux extrêmes-droites pour survivre et se préparer à soutenir, si nécessaire, les forces liées au capitalisme mortifère.

J’ai vécu, un quart de siècle plus tard, la légitimation par Tonton et ses sbires du Front National de Le Pen dont nul ne devrait oublier que ce sinistre personnage fut un éminent tortionnaire durant l’abominable guerre conduite en Algérie par la vielle France colonialiste (et avec le concours des socialo-mollettistes).

Sous le fallacieux prétexte d’union de la gauche, en ces années du Programme commun de la gauche, j’avais absout Tonton de ses amitiés interlopes avec des proches du vieux Maréchal.

Depuis bientôt septante ans, je vis au quotidien la légitimation par les élites dites républicaines de ce Front devenu Rassemblement, dont le défunt tortionnaire confia la direction à sa Fifille.

Pire encore, je suis le témoin de la pénétration à l’intérieur des machineries dites républicaines d’hommes et de femmes, tous et toutes en symbiose avec le parti qui est l’ennemi de la démocratie.

Les élites dites républicaines ont, pour le moins, laissé faire.

Les élites dites républicaines font pis que s’accommoder de cohabitations avec la Bête Immonde et ses cohortes de nazillons en devenir.

Il n’est donc pas étonnant que l’Imbécile Heureuse qui préside aux destinées de Radio-France ait imposé l’introduction dans la rédaction qu’elle pilote d’un facho.

Au nom d’un pluralisme qui est la négation de la démocratie.

Puisque l’individu recruté, à l’instar de tous ceux de sa caste de privilégiés, sont les sous-marins de la force politique qui si elle atteint demain au pouvoir n’aura de cesse d’en finir avec la démocratie.

Pauvre France biscornue !

Désolé, mais la mémoire d’un vieillard est sélective.

Elle ne retient que ce qui dans ses tréfonds s’articule autour des événements majeurs qu’il lui fut donné de vivre.

Lorsque j’écris 11 septembre, c’est en premier lieu la visage d’un homme que j’exhume de ces tréfonds-là.

11 septembre 1973.

Salvador Allende.

Et rien d’autre que le long, le douloureux martyr qui s’en suivit, celui du peuple chilien.

Je n’ai pas d’autre 11 septembre à commémorer.

D’aucuns sur les réseaux que l’on dit sociaux évoquent, me semble-t-il, des attentats terroristes qui furent perpétrés à New-York au tout début du nouveau siècle.

Des milliers d’innocentes victimes, bien sûr.

Mais moi, mon vieux cœur bat aujourd’hui encore au souvenir des milliers de chiliennes et de chiliens embastillés, torturés, assassinés par les sbires au service d’une dictature parmi les plus barbares que l’humanité ait jamais connue.

Mon regard reste fixé sur l’enceinte d’un stade, dans les travées duquel Victor Jarra commença peut-être à composer musique et paroles de ce qui aurait pu être sa dernière chanson.

Une chanson qui aurait peut-être rendu l’hommage à celui qui ne suicida que pour n’être ni torturé ni assassiné.

Salvador Allende.

Chaque 11 septembre, je redeviens chilien.

Le temps d’un rêve.

Pour Salvador Allende, pour Victor Jarra, pour Pablo Neruda.

Pour un Peuple qui s’était accordé le droit de s’émerveiller.

Les images qui aujourd’hui encore m’émeuvent.

Mes pauvres larmes d’humain finissant.

Des foules enthousiastes.

Un spectacle inconcevable pour les Maîtres du monde.

Les Yankees.

Qui n’eurent pas à forcer la main de l’ignoble Pinochet : l’Engalonné aux lunettes noires était leur redevable.

Le martyr du peuple chilien fut bel et bien une affaire yankee.

Le socialiste Salvador Allende avait eu le grand tort de proposer au peuple chilien un cheminement vers ce qui pourrait devenir un vrai socialisme.

Et ce peuple avait eu le grand tort d’adhérer à ce projet de rupture.

Les Américains n’en pouvaient supporter plus.

Alors oui, aujourd’hui, vendredi 11 septembre, une fois de plus, je suis chilien.

Je marche au milieu d’une foule qui à Valparaiso ou à Santiago acclame ALLENDE.

Le Socialisme.

La liberté.

La dignité.

Face à l’indignité américaine, cette indignité dont tant de peuples de par le vaste monde ont eu à souffrir, ont encore à souffrir.

Cette barbarie sans nom qui commença voilà si longtemps par l’extermination des peuples autochtones d’Amérique.

J’aimerais survivre encore un peu pour applaudir à la fin de l’empire américain.

Il est le cadet de mes soucis.

(Si tant est qu’à ce moment de ma vie, je sois encore en mesure de m’embarrasser de soucis aussi dérisoires…)

Fabien.

Mais s’en viennent me frôler et me solliciter (parfois) des messages auxquels, de manière atavique, je daigne porter un peu d’attention.

Ils émanent d’adhérentes et d’adhérents de ce qu’il survit encire du parti communiste.

Et il m’advient d’entendre et de comprendre leur détresse, leur colère, leur indignation.

Ne voilà-t-il pas que Fabien, une fois encore, une fois de trop ? prétend endosser le costume fripé du sauveur providentiel !

Costume délavé du clown dont l’unique mission visera, au cas où, à empêcher le candidat de la France Insoumise d’accéder au second tour de l’élection présidentielle.

Pitoyable, c’est sûr, ce comportement infantile.

Mais qui s’inscrit dans la continuité des circonvolutions d’un personnage médiocre.

Un Cadavéré, parmi tous ceux de la chanson que Zao exhuma voilà plus de quarante ans.

En rire ?

En pleurer ?

Fabien est bel et bien le cadet de mes soucis.

En ces temps où la démocratie hexagonale se dessèche, réduite aujourd’hui à peau de chagrin.

L’incompressible, l’inextinguible chagrin qui submerge les gens de gauche.

Pour lesquels l’action politique n’a plus d’autre finalité qu’un vague intérêt, celui de la course à l’échalote, l’élection du Monarque qu’ils doteront, si le cœur leur en dit, d’un contrat à durée déterminée.

Ça recommence.

Une très vieille histoire.

Assortie de cauchemars, tous plus réalistes les uns que les autres.

J’entre alors dans mes années d’adolescence.

Des échanges linguistiques pour le germaniste que je suis censé devenir.

Un lycée situé à Münster, cité teutonne proche des Pays-Bas.

L’accueil dans une famille bourgeoise : vaste demeure, cossue, reflétant l’histoire de cette famille confortablement installée dans la vie sociale.

Une chambre destinée au gamin d’Ardenne, voisine de celles qu’occupent le frère et la sœur.

Un premier dîner, selon les conventions allemandes.

La lettre que j’écris à mes géniteurs, lettre fourre-tout dans laquelle je raconte, avec moult détails, mon cadre de vie provisoire.

Dont la description du portrait du papa de mon correspondant.

Portrait de plain-pied, martial, en grand uniforme de la Wehrmacht (ou de la SS ?).

Officier d’un grade que je ne sus déterminer.

Cinq ou six jours après l’expédition de ce courrier, mon père, Gabriel B, fit irruption à Münster.

Ordre me fut donné de « faire » mes bagages.

Cette irruption marqua la fin de mon premier séjour linguistique.

Gabriel B. qui avait pris le temps d’observer le portrait installé dans le grand hall d’entrée de la maison de mes hôtes me confirma dans le train de notre retour vers Charleville que le papa de mon correspondant avait été non seulement un officier, mais qu’il avait également appartenu à la SS.

« Il est exclu que tu fréquentes cet homme-là. »

Point final.

Nous étions en 1954 ou 1955, soit donc dix ans à peine après la fin de la Seconde guerre mondiale.

Münster était une ville qui exhibait encore (à sa périphérie ?) des cicatrices des bombardements que la cité avait eu à subir en octobre 1943.

Le papa de mon correspondant, dix ans après la défaite du nazisme, occupait dans une société en reconstruction une place de choix.

C’est du moins ce que j’imagine, aujourd’hui, en mon âge de vieillesse, par le truchement des souvenirs que je garde de mon séjour écourté.

J’avais été mis en contact avec un authentique représentant d’une Allemagne dont quelques personnages importants me prièrent, quelques années plus tard, d’admettre qu’elle s’était dénazifiée.

Le procès de Nuremberg n’en témoignait-il pas ?

Je narre ce souvenir lointain trois jours à peine après la victoire des néo-nazis dans le Land de Saxe-Anhalt.

Le souvenir d’un vieil homme qui n’a jamais cru que la dénazification ait accomplie dans les profondeurs de la société allemande.

Même s’il eut le bonheur de fréquenter des allemandes et des allemands qui brandissaient bien haut les étendards des combattants pour la paix et le désarmement.

Je regarde l’Allemagne d’aujourd’hui avec circonspection et même, pourquoi le dissimulerais-je, avec une certaine crainte.

L’Allemagne d’aujourd’hui qui entend redevenir la première force militaire conventionnelle en Europe.

Et qui s’en donne plus que les moyens.

Cette Allemagne dont je pressens qu’elle se prépare à s’offrir aux néo-nazis.

Sont-ce les Cosaques dont il faudrait craindre l’irruption aux frontières de cette France biscornue ?

La trouée de Sedan est devenue, de par la commune volonté des Franchouillards et des Wallons, une autoroute.

Est-il interdit d’imaginer que les Uhlans ne l’empruntent une nouvelle fois, après-demain ou dans vingt ans, avant que de se répandre en cette France à ce point biscornue qu’elle n’a plus d’identité à défendre ?

Pour demain midi et mon déjeuner frugal, je m’en vais mitonner une cacasse à cul nu.

Face au Dôme, café et restaurant que je fréquente de manière beaucoup moins assidue qu’autrefois.

J’avais, de ce lieu, gardé un souvenir aujourd’hui confus, flou, tout plein d’incertitudes.

Une salle de cinéma dans laquelle j’avais vu voilà sans doute une trentaine d’années deux ou trois films.

Cette salle était alors, sauf erreur de ma part, gérée par le Diagonal en sa version de ce temps-là.

Une version militante.

Avec toutes les difficultés et les incompréhensions que cela supposait.

Une version défunte.

(Le Diagonal d’aujourd’hui, celui de la rue de Verdun, a été repris par une société parisienne dirigée par le fils d’un ami et camarade d’autrefois…)

Un lieu sinistré dans la proximité duquel j’erre de temps à autre, en particulier lorsque je m’en vais effectuer quelques emplettes alimentaires aux halles Laissac.

Un lieu ressuscité depuis le premier septembre.

Rendu à la vie culturelle.

Une librairie.

Le Grain des Mots.

Ce qui tient du prodige.

En ces temps de grande souffrance pour la diffusion du livre.

Sauramps a mis la clef sous la porte voilà seulement quelques semaines.

Le dessinateur en architecture, homme soi-disant providentiel, n’a rien sacrifié de sa fortune pour sauver ce qui avait pris les apparences d’une institution.

J’ai effectué ce récent vendredi un bref passage dans les nouveaux locaux du Grain des Mots pour y récupérer quelques ouvrages que j’avais commandés.

Impressionné par ce qu’est devenue la librairie.

Laquelle prend ses aises dans ce qui, à mes yeux, s’est transformé en une cathédrale de la culture dédié à la lecture.

Qui a, à ma modeste échelle, besoin de moi.

Durant le peu de temps qu’il me reste à vivre.

Donc longue et belle vie au Grain des Mots.

Un beau lieu que je prendrai le temps de visiter très bientôt.

Vieille France biscornue qui marche de guingois.

Sous le contrôle de la clique des milliardaires censés, eux, n’avoir point de patrie.

C’est cette France-là qui me rançonne.

En me laissant démuni face à l’inflation.

Et en me ponctionnant d’impôts supplémentaires.

255 euros, très précisément ?

Alors que mes revenus de retraité très modeste n’ont pas augmenté.

Je m’appauvris.

L’Enarchiant et ses sbires, quant à eux, ne feront pas un usage social de ces 255 euros.

Après m’avoir inventé un ennemi terrifiant, ils vont offrir mon argent aux faiseurs de guerre.

Les Engalonnés, dont le Chef Suprême m’invite à accepter le sacrifice de mes petits-enfants qui n’ont pourtant aucune affiliation ni avec Bara ni avec Viala.

L’argent public détourné de ses obligations sociales au profit d’industriels qui ne sont rien d’autre que la pire abjection produite par le capitalisme mortifère.

Ça Rafale.

Sans Canadair qui soit en mesure d’’éteindre l’incendie.

La prospérité des Dassault et consorts est garantie par l’Enarchiant et ses sbires.

Tant et tant que je me vois submergé par des flots de bile amère.