Comédies

Face au Dôme, café et restaurant que je fréquente de manière beaucoup moins assidue qu’autrefois.

J’avais, de ce lieu, gardé un souvenir aujourd’hui confus, flou, tout plein d’incertitudes.

Une salle de cinéma dans laquelle j’avais vu voilà sans doute une trentaine d’années deux ou trois films.

Cette salle était alors, sauf erreur de ma part, gérée par le Diagonal en sa version de ce temps-là.

Une version militante.

Avec toutes les difficultés et les incompréhensions que cela supposait.

Une version défunte.

(Le Diagonal d’aujourd’hui, celui de la rue de Verdun, a été repris par une société parisienne dirigée par le fils d’un ami et camarade d’autrefois…)

Un lieu sinistré dans la proximité duquel j’erre de temps à autre, en particulier lorsque je m’en vais effectuer quelques emplettes alimentaires aux halles Laissac.

Un lieu ressuscité depuis le premier septembre.

Rendu à la vie culturelle.

Une librairie.

Le Grain des Mots.

Ce qui tient du prodige.

En ces temps de grande souffrance pour la diffusion du livre.

Sauramps a mis la clef sous la porte voilà seulement quelques semaines.

Le dessinateur en architecture, homme soi-disant providentiel, n’a rien sacrifié de sa fortune pour sauver ce qui avait pris les apparences d’une institution.

J’ai effectué ce récent vendredi un bref passage dans les nouveaux locaux du Grain des Mots pour y récupérer quelques ouvrages que j’avais commandés.

Impressionné par ce qu’est devenue la librairie.

Laquelle prend ses aises dans ce qui, à mes yeux, s’est transformé en une cathédrale de la culture dédié à la lecture.

Qui a, à ma modeste échelle, besoin de moi.

Durant le peu de temps qu’il me reste à vivre.

Donc longue et belle vie au Grain des Mots.

Un beau lieu que je prendrai le temps de visiter très bientôt.

Vieille France biscornue qui marche de guingois.

Sous le contrôle de la clique des milliardaires censés, eux, n’avoir point de patrie.

C’est cette France-là qui me rançonne.

En me laissant démuni face à l’inflation.

Et en me ponctionnant d’impôts supplémentaires.

255 euros, très précisément ?

Alors que mes revenus de retraité très modeste n’ont pas augmenté.

Je m’appauvris.

L’Enarchiant et ses sbires, quant à eux, ne feront pas un usage social de ces 255 euros.

Après m’avoir inventé un ennemi terrifiant, ils vont offrir mon argent aux faiseurs de guerre.

Les Engalonnés, dont le Chef Suprême m’invite à accepter le sacrifice de mes petits-enfants qui n’ont pourtant aucune affiliation ni avec Bara ni avec Viala.

L’argent public détourné de ses obligations sociales au profit d’industriels qui ne sont rien d’autre que la pire abjection produite par le capitalisme mortifère.

Ça Rafale.

Sans Canadair qui soit en mesure d’’éteindre l’incendie.

La prospérité des Dassault et consorts est garantie par l’Enarchiant et ses sbires.

Tant et tant que je me vois submergé par des flots de bile amère.

Le paysage politique montpelliérain se clarifie.

Je sais désormais que je survis dans une ville dont le Bourgmestre ne cache plus ses affinités droitières.

Un revirement logique pour un pseudo socialiste qui n’eut pas besoin d’accomplir beaucoup d’efforts pour faire connaître aux habitants de sa commune son soutien à l’Histrion Heureux, candidat à la succession de l’Enarchiant lors de la Farce qui tiendra la France en haleine jusqu’en mai 2027.

Issu je le rappelle de la cuisse droite de l’Imperator, le Bourgmestre s’affiche selon les vieux et anachroniques critères du mollétisme auquel j’eus à me confronter voilà bientôt trois-quarts de siècle.

L’ancien Hamoniste, à l’instar de sa tutrice toulousaine, feint subitement d’avoir découvert les immenses et exceptionnelles vertus de l’Histrion Heureux.

Lequel n’est cependant qu’une sorte d’étron glaireux, semblable à tous ceux que les élites politiques défèquent depuis des lustres.

Le spectacle que mettent en scène ces élites sera, je n’en doute pas, un des ultimes révélateurs de l’agonie de la 5° République et le facteur majeur d’une crise qui conduira la France à s’offrir aux forces fascistes.

Soit.

Montpellier s’est dotée, à l’insu de son plein gré, d’un Bourgmestre de droite.

Celles et ceux qui l’ont accompagné lors d’une campagne durant laquelle le modeste professeur d’histoire/géographie entretint le mythe de son appartenance à la gauche, celles-ci et ceux-là devraient s’interroger sur un compagnonnage qui relève désormais de l’escroquerie.

Lundi 24 août.

Pour un bel orage, ce fut effectivement un superbe orage.

Un avis que ne partagent évidemment pas les habitants de Pomas, une bourgade audoise, qui eurent à subir les effets dévastateurs d’une impressionnante tornade.

Mais à Montpellier, le ciel daigna se montrer plus clément.

Quoique, aux environs de 19 heures, après que de lourdes nuées se fussent installées au-dessus de la sous-préfecture occitendue, les éléments se déchaînèrent.

Une trentaine de minutes durant lesquelles des trombes d’eau effacèrent le paysage auquel je suis d’ordinaire habitué.

Un paysage urbain, mais un paysage tout de même, avec, au nord, le Pic Saint-Loup comme ultime repère par-dessus quelques immeubles et une forêt de grues qui m’indiquent qu’à Montpellier, les bâtisseurs ont toujours un bel avenir devant eux.

L’orage…

L’apothéose intervient à 19h25, lorsque l’éclair et le coup de tonnerre, dans une simultanéité stupéfiante, ébranlèrent les murs de l’immeuble où je réside.

S’en suivit une lente et progressive accalmie au terme de laquelle – du moins je le suppose – les indigènes furent autorisés à reprendre le cours d’une vie dite normale.

Alors qu’allongé sur mon lit, je m’enthousiasmais à la lecture du plus récent des romans de dame Joffrine Donnadieu.

Alors que cinq étages plus bas, la terre absorbait à la va comme je te pousse les effarantes quantités d’eau que l’orage lui avait concédées au terme de trois mois d’une sécheresse quasiment saharienne.

Sinon ?

Il paraît que le Gugus Heureux…

Oui, bon, je continue à réfléchir.

Non sur le Cas du Gugus Heureux, mais sur cette élection, la présidentielle, dont je continue à penser qu’elle est l’instrument de l’anéantissement de la démocratie.

Le vertueux Quotidien de référence, englué à l’insu de son plein gré dans de nobles missions d’enlisement de ses lecteurs (voir même de ses lectrices ?) en quête d’une vérité à géométrie variable mais conforme aux canons que suggère l’idéologie dominante.

Un certain BQ, depuis Moscou, nous apprend que se durcit « la répression du Kremlin contre les voix antiguerre ».

Naïf, ce gentil garçon.

Qui paraît ignorer que toute nation engagée dans une guerre de longue durée agit de même manière.

L’octogénaire que je suis se souvient de ses vertes années, celles d’une guerre que nos Mollet, Mitterrand et consorts s’interdisaient de définir comme telle.

La glorieuse guerre d’Algérie, au cours de laquelle nos pioupious, encouragés, exaltés par un certain Massu, Engalonné de son état, se livrèrent sur « leurs » prisonniers algériens à des actes de torture, (souvent assortis de corvées de bois) inspirés des méthodes élaborées de 1940 à 1945 par les amis teutons d’un certain Louis-Ferdinand Céline.

La censure « démocratique » s’en donna à cœur joie et la Justice s’en prit à celles et ceux qui dénoncèrent en ces années-là les tortionnaires et leurs commanditaires.

Il n’est aucun pouvoir lancé dans des guerres qui n’ait fait taire les voix opposées à ces tueries « légales ».

Au Kremlin comme à l’Elysée.

Remarquons d’ailleurs que nos Engalonnés bénéficient d’une protection singulière que résume la formule dont usent l’Enarchiant et ses sbires : le « secret défense », secret éminemment démocratique qui leur permet de façon totalement discrétionnaire de préférer nous doter de Rafales que de Canadairs.

Quant à Mélenchon ?

La canicule ne caniculant plus, je tenterai d’y voir un peu plus clair au cours des prochains jours.

Et donc d’affiner ma réflexion sur cette candidature qui contrarie mes aspirations à une sortie franche et définitive du système instauré par certain Général, génial concepteur de « sa » Cinquième République.

Le hasard…

Une rencontre fortuite…

Le site de la Métropole sur laquelle règne un Intransigeant Laïciste, le Bourgmestre de Montpellier, membre de surcroit de la secte socialiste.

Quelques pages quadricomiques sur la commémoration de Saint Roch.

Commémoration qui est, normalement, l’affaire exclusive des Ensoutanés.

Mais que l’Intransigeant Laïciste présente comme relevant du bien commun.

A-t-il cherché dans les ossements dudit Saint Roch le peu de substantifique moelle ayant éventuellement survécu aux six siècles et demi (environ) nous séparant de la mort du Héros des Vaticancaneurs de l’année caniculaire que je subis depuis bientôt trois mois ?

S’est-il extasié au spectacle de la bénédiction par un Postillonneur d’eau bénite des toutous des bourgeoises du cru ?

(Je greffe ici cette interrogation, ma mémoire me restituant les images elles aussi quadricomiques publiées voici un ou deux ans dans l’avatar de la Dépêche du Midi et relatant une manifestation de ce genre ?)

Ne manquerait éventuellement à ce tableau iconique qu’une assomptionnaison du vibrionnant Bourgmestre.

Ou bien encore celui d’une éclipsaison ?

Une fantaisie lunaire qui émervouilla des millions des compatriotes ce récent vendredi, à l’heure du crépuscule.

Ils sont partis.

Sans doute au cours de cette journée qui s’essaya à m’offrir le spectacle de l’orage.

Rien de de démentiel, cependant.

Quelques frémissements.

Deux ou trois gouttes de pluie.

Une certitude cependant : ils sont partis.

Les martinets.

La compagnie d’à peine plus de dix unités qui durant trois mois (environ) chassa dans le ciel les insectes qui s’essaient encore à fréquenter le pays languedocien.

Un long, un très long voyage vers l’Afrique, où ils trouveront, je le leur souhaite, des conditions d’existence plus favorables que celles qui leur furent imposées dans la contrée où je survis.

L’Afrique « orientale » me précise Wikipédia, là où ils se reproduiront.

J’émets aujourd’hui l’hypothèse que leur départ ne relève peut-être pas d’un quelconque instinct naturel leur dictant le calendrier de leurs migrations.

Tout au long de ces derniers jours, le ciel se nimba de voiles bleuâtres porteuses d’odeurs faciles à identifier, celles que génèrent les incendies qui ravagent l’Aquitaine.

A l’altitude où d’ordinaire volent les martinets, ces effluves oppressantes les ont – du moins je l’imagine ainsi – incités à anticiper leur départ.

Un monde qui d’un coup d’un seul n’était plus le leur.

Un monde qu’ils ont fui plus qu’ils ne l’ont quitté.

Effarés, pourquoi pas, par les propos ineptes que l’Enarchiant s’en vint prononcer à Bordeaux ?

Ce récent lundi, jour des tentatives avortées sur les provinces languedociennes de manifestations orageuses.

Des remerciements à l’égard de celles et ceux contre lesquels il avait lancé ses chiens de garde voilà quatre ans de cela (si je ne me trompe pas) au motif qu’elles et ils avaient eu l’outrecuidance de manifester pour réclamer les moyens de mener à bien leurs missions de service public.

L’Enarchiant n’a jamais dérogé à ses grands principes, ceux que lui dictent les vrais Maîtres du monde.

L’Enarchiant en bientôt dix années de règne s’est acharné à détruire ce que bâtirent mes ancêtres, nos ancêtres, des temps du Front Populaire à ceux du Conseil National de la Résistance.

Une œuvre amorcée d’anéantissement amorcée par ses prédécesseurs, de Gichecard Déchetain jusqu’à Hollande, l’ignoble traître qui introduisit le loup dans la bergerie.

Une œuvre que l’Enarchiant a quasiment mené à son terme.

Les incendies de ces dernières semaines illustrent dramatiquement les effets délétères d’une politique concertée visant à en finir avec l’Etat et ses missions de protection des citoyens.

La France brûle, ce qui ne relève pas d’une quelconque fatalité.

La France brûle, parce que les services de l’Etat sont privés des moyens de lutte contre les incendies.

La France brûle, parce que le Marché est censé seul régler les problèmes de cette lutte.

Je survis dans un pays dont les prétendues élites prêchent la foi en ce Marché qui porte un nom dont presque personne ne fait plus usage, le Capitalisme.

L’Enarchiant – le gamin hurlant voilà dix ans de cela ses infantiles sermons censés enthousiasmer les foules – n’est que l’exécutant.

Un exécutant obstiné, qui méprise le Peuple, de la même façon que le faisaient les Monarques de l’Ancien Régime.

A Bordeaux, ce récent lundi, il a eu le culot (d’une obscénité révulsante) d’en appeler à l’unité de la Nation dans le combat contre ces incendies.

Un Peuple qu’il n’a eu de cesse d’humilier au cours de ses dix années de règne.

Contre lequel il a en permanence lancé ses chiens de garde dès que celui-ci tentait de faire entendre sa colère.

Qu’il a traité en ennemi, tant il est vrai qu’à ses yeux il n’est de vrais Français que parmi la caste des Fortunés.

Que ce Peuple, s’il lui reste un peu de sa capacité à s’indigner, a le devoir de répudier avant que ne survienne la catastrophe finale.

Je devais avoir quatorze ans.

Un âge auquel pour rien au monde, chaque midi, je n’aurais manqué le feuilleton radiographique que diffusait une toute jeune radio commerciale intitulée d’un nom prometteur, EUROPE 1.

Signé Furax.

Deux auteurs : Pierre Dac et Francis Blanche.

Une chanson pour ouvrir ou clore l’épisode, ma mémoire défaille, bien que musique et texte me soient toujours familiers.

Des figues, des bananes, des noix
Des noix, des bananes, des figues (bis)

Tout le monde y pue
Y sent la charogne
Y a qu’Monique Barbut

Qui sent l'eau d'Cologne
Tout le monde y pue
Il fait mal au cœur
Y'a qu’Monique Barbut
Qu'a la bonne odeur

Chaviro
Rotantacha
Chamipataro
Rogrillapatacha (bis)

Des figues, des bananes, des noix
Des noix, des bananes, des figues (bis)

Une chanson que je continue à interpréter lors des rassemblements familiaux ou amicaux, au cours des nuits de mariages aussi bien que celles qui concluent les enterrements.

Ma mémoire, cette maudite mémoire qui défaille sans que je lui un donne l’autorisation, la restitue, j’en suis certain, sans trahir le texte original.

Je m’émerveille en constatant qu’avec septante et quelques années d’avance, Pierre Dac et Francis Blanche avaient anticipé sur l’irruption au sein de la famille des Politiques d’une certaine Simone Barbut, une héroïne contemporaine dont les Médiatouilleurs font aujourd’hui même leurs choux gras.

Mes yeux ne peuvent contenir un flot de larmes (amères).

Je génie de ces deux-là, Pierre et Francis, a nourri et nourrit encore tant et tant de mes dérives.

Le néant.

Ou ce qui lui est assimilable.

Les caniculaisons qui se succèdent me transforment en ce qui prend les apparences de l’ectoplasme.

Une existence végétative entre phases d’un sommeil approximatif et brefs instants consacrés à la sustention.

Une sustentation a minima.

La quasi-incapacité d’écrire.

La lecture de quelques pages des livres que j’ai accumulés tout contre les oreillers sur lesquels s’écrivent les traces jaunâtres de mes intempestives transpirations.

Je moribonde.

Privé de toute certitude.

Quelques et rares incursions vers le cœur de la ville.

Incursions qui, de temps à autre, me révèlent les tares de cette société que je quitterai sans aucun regret.

Mercredi 8 juillet, par exemple.

Le thermomètre électroniquant de la pharmacie Rondelet, aux alentours de 13h30, indique 45° centigrades.

En lettres rouge sang.

A quelques pas de là, un Nicolliniste vide les poubelles dans lesquelles touristes et autochtones accumulent des résidus pour l’essentiel alimentaires.

En souffrance, le malheureux Nicolliniste, qui recherche les très rares zones d’ombre qu’offre parcimonieusement la « toiture » de la station de tram.

Cette toiture-là n’a pas été conçue pour protéger les badauds (qui sont également des voyageurs) des effets délétères des rayonnements du soleil.

Le Nicolliniste au maigre salaire se résigne à souffrir.

Ce qui me met en rage.

Non contre ce jeune homme armé de sa seule conscience professionnelle, mais contre ceux qui ne lui permettent pas d’échapper à la fournaise dont il sera tôt ou tard la victime.

Ses ignobles patrons, les fils de Loulou, dont le sous-produit de la Dépêche du Midi vient de me révéler qu’ils négociaient la vente de leur boutique à un groupe américain qui « fait » dans l’environnement et l’eau.

Le torche cul local, par contre, ne fait pas référence à une quelconque réaction du jeune et sémillant bourgmestre montpelliérain.

Alors que le ramassage des ordures relève du service public, les taxes afférentes étant collectées par les services de l’Etat.

Une manne dont la tribu Nicollin a su profiter pour ériger sa fortune.

Une manne dont je continue à affirmer que la Puissance Publique a le devoir de contrôler méticuleusement l’usage.

Ce qui supposerait, bien sûr, un retour du ramassage et du traitement des ordures ménagères dans le giron du service public.

Une affaire à suivre.

D’autant plus que l’homme qui détient le pouvoir dans la sous-préfecture occitane semble révéler d’inquiétantes fragilités dans la défense de ce service public.

Comme en témoigne sa propension à confier au privé la gestion des crèches.

Le fascisme ne serait-il qu’une éventualité liée aux prochaines échéances électorales ?

De toute évidence, non.

Comme en témoigne le vote récent par les députés des droites d’une loi accordant aux policiers la présomption d’innocence dès lors que ceux-ci feraient usage de leurs armes.

Depuis une bonne trentaine d’années, l’idéologie commune à ces droites-là imprègne une société française à laquelle les gauches s’avèrent incapables de faire barrage.

Le fascisme est déjà là.

Le fruit est mûr.

J’y reviendrai très vite.

(Du moins si les caniculaisons ne m’enlisent pas dans une torpeur fatale.)

Caniculaison.

Encore que le terme ne soit peut-être plus approprié.

Une caniculaison établie sur une durée dont je ne parviens plus à établir le décompte du nombre des jours.

Une seule certitude : je vis en reclus.

Une brève sortie matutinale afin d’effectuer quelques emplettes alimentaires.

Puis le repli dans l’appartement où j’use parcimonieusement de la climatisation.

Du lit au lit, où je lis, l’esprit embrumé.

Le peu  de temps consacré aux activités culinaires.

A minima.

Des crudités pour l’essentiel.

Quelques produits du commerce, de ces produits qui se consomment sans qu’il soit nécessaire de leur imposer une cuisson.

Des fruits, melons, pêches, nectarines, abricots.

Déconnection d’avec le monde que l’on dit « réel ».

Celui où des gens qui ne l’avaient pas demandé meurent quasiment d’un coup d’un seul.

Combien sont-ils, celles et ceux que la puissance publique ne prend plus en compte ?

Ne point affoler, donc taire la réalité.

Quelques milliers de morts en plus ?

Les Pompes Funèbres y trouvent leur compte.

Je survis.

Combien de temps encore ?

Au fond de moi, je sens que la machinerie connaît des ratés qui ne lui sont pas familiers.

Les caniculaisons deviennent l’ordinaire.

En cette année 2026, le mois de juin, qui vient à peine de s’achever, n’aura offert aucune véritable trêve.

Le mois de juillet qui lui succède s’ouvre sur des bases identiques.

Du côté de Météo France, les Ingénieux Ingénieurs scrutent un ciel qui, de toute évidence, ne leur suggère rien de bon.

Ici, à Montpellier, les thermomètres indiquent des températures diurnes frôlant ou dépassant les 40°.

Les incendies succèdent aux incendies.

Hier, les confins de l’Aude et de l’Hérault, aujourd’hui les Pyrénées Orientales.

Que nous réserve le prochain épisode de Mistral ?

Voilà le monde que je vais laisser à mes petits-enfants.

Le monde de l’invivable.

J’appartiens à cette génération qui n’a voulu ni voir ni entendre.

J’appartiens à cette génération moutonnière qui, délaissant tout esprit critique, a accompagné le capitalisme dans son entreprise d’anéantissement.

Un aveuglement collectif qui conduit aujourd’hui encore tant de mes concitoyens et mes concitoyennes à se comporter comme si de rien n’était, qui continuent à vivre comme avant-hier lorsque nous feignîmes de croire que la prospérité nous était due.

La société des Humains, c’est une certitude, fonce  désormais à toute allure vers la catastrophe finale, celle qui aboutira à sa néantisation.

Une perspective que les générations qui me survivront n’auront évidemment pas rêvée.