Courbettes

Montpellier, la ville dont quelques notables pètent beaucoup plus haut que le cul qu’ils ont très bas, cette sous-capitale ne serait-elle qu’un village ?

Ce matin même, tout en savourant en mon bar de prédilection mon second petit noir, je devisais avec les plus familiers de mes interlocuteurs lorsque s’insinua par l’unique entrée une silhouette qui ne m’était pas inconnue.

Celle de l’Hercule des Foires électorales !

Le Grand Métropolitain !

Cet ancien arracheur de dents qui avait juré la main sur le cœur, voilà déjà trois ans, qu’il ne serait qu’un maire à plein temps de cette cité où il fut si longtemps, Lui, l’Impatient, confiné dans des fonctions accessoires.

Le Revanchard !

Accompagné de deux ectoplasmes.

Le trio s’installa dans l’arrière-cour.

Et mon second petit noir prit tout à coup un goût d’amertume.

Juste ce qui était nécessaire pour que se produise une fulgurante montée de bile.

L’irruption d’un très provisoire Puissant dans l’espace public, pour incongrue qu’elle fut, est d’abord révélatrice de l’art de la courbette dont sont familiers quelques-uns de ceux qui en d’autres circonstances expriment des formes plutôt vindicatives d’un dégoût somme toute compréhensible.