Immobile. Rigidifié. Enclos entre des murs qui absorbent l’étouffante chaleur de l’été. Châtré. Privé de l’envie d’écrire. A quoi bon hurler à l’intention des troupeaux de veaux qui n’entendent rien à rien. Des troupeaux qui cheminent parmi les herbages...

"Les toros s'ennuient le dimanche Quand il s'agit de courir pour nous Un peu de sable du soleil et des planches Un peu de sang pour faire un peu de boue...." Brel n'aimait pas la corrida. Que je n'aime pas non plus. Et que Siné n'aime pas du tout. Et...