(re)J+20

Sinistrose.

En ce jour de présentation du Beaujolais nouveau.

Qu’il ne me sera pas donné de déguster, car contraint à la reconfinitude.

Sinistrose, puisque me revient, évoquant ce vin-là, le souvenir de Siné qui fut un franc buveur des breuvages élaborés en cette contrée dont les noms de quelques crus me restent familiers….

Juliénas, Saint-Amour, Morgon, Brouilly, Fleurie, Chiroubles…

Sinistrose, puisque s’y rattachent moult souvenirs de mes années de jeunesse qui furent celles de ma vie parisienne.

Le jour du Beaujolais nouveau.

Les quelques cafés autour des Halles où dans la compagnie d’amis et de camarades, je tranchais à vif le Jésus (plus que de la Rosette) afin d’accompagner des dégustations qui s’éternisaient parfois jusqu’aux premières lueurs du jour suivant, soit donc le vendredi.

(Puisqu’il est de tradition de servir les premiers verres de Beaujolais nouveau le troisième jeudi de novembre.)

Mes pauvres morts qui point ne subissent le temps de la reconfinitude.

Et qui me laissent en solitude devant un verre à demi-plein de Kiravi tant il est vrai qu’en ce jeudi 19 novembre 2020, je suis dans l’incapacité de me procurer la bouteille dont le contenu conférerait un peu de joie à un ordinaire si morose qu’il n’est que l’absorption d’une douzaine de pilules miracles pour m’interdire de glisser jusqu’au profond des abîmes de la dépression.

Un demi-verre de Kiravi, le velours de l’estomac, sans le traditionnel accompagnement d’épaisses tranches de Jésus (plus que de la Rosette).

Les deux pochetrons qui d’ordinaire me ravitaillent en vraies bouteilles de vrais vins sont eux aussi en voie de néantisation.

(M’indiffère et parfois même m’exaspère cette pingrerie propre à l’écologiste, petit bourgeois malfaisant qui débite la Rosette - plus que le Jésus, en raison de ses intimes convictions – en tranches si diaphanes que la charcuterie en perd l’essentiel de ses saveurs.)

Les deux pochetrons somnolent en leur cave sur des amas de vieux cartons, dans les profondeurs de la ville endormie.

Deux belgiennes enchocolatées leur procurent, midi et soir, des résidus de la moelle contenue dans les ossements de saint Roch.

Puisque les deux pochetrons tout autant que les deux belgiennes officient tout près des murs de soutènement contre lesquels le saint urinait la nuit venue, lui dont la pudeur, jusqu’à ce jour, est restée légendaire et qu’elle est encore vénérée par Cadavéré, l’ancien bourgmestre, retourné au remplissage de dents creuses avec de la cire d’abeille.

Un demi-verre de Kiravi, le velours révulsif de mon estomac de vieillard intolérant.

Si peu, lorsque j’établis le décompte des verres sans faux-col que j’ingurgitais autrefois du côté des Halles (quand elles étaient encore de vraies halles).

Les Halles de Paris, bien entendu.