(re)J+15

Je patauge.

Non point dans les détritus que la ville endormie rejette depuis son inconscient.

Mais bel et bien dans le fatras de la communication du Grand Chambellan.

Certes, Cachesexe a confirmé que je survivrai dans un état de reconfinitude non négociable jusqu’à la mi-décembre de cet an de grâce 2020.

Mais il n’a m’a pas fourni d’indications précises sur ce que seront mes obligations mais aussi mes droits lors de la fête qui illumina mon enfance ardennaise, celle de Noël.

Je voudrais savoir, mais je ne sais pas.

Si ce Noël 2020 sera ou ne sera pas.

Or, s’il n’est pas, c’est toute une partie de mon édifice culturel qui s’écroulera.

Celui des belles histoires vibrantes d’un merveilleux qui éclairait et colorait mes nuits du solstice d’hiver.

Marie, entre autres.

La première femme qui ait atteint à la procréation au terme d’une insémination artificielle pratiquée sur un mammifère.

(N’oublions jamais que l’animal humain est un mammifère, au même titre que le mulot ou le hamster, espèces non protégées sur lesquelles n’ont jamais été pratiquées, à ma connaissance, d’inséminations artificielles.)

Qu’adviendra-t-il, dans l’éventualité où Noël 2020 ne serait pas, de l’archange Gabriel, le gynécologue qui transféra depuis les Cieux la divine semence jusqu’à l’appareil génital de Marie ?

Pour peu que le Noël qui ne serait pas le 25 décembre 2020, mais qu’un Edit promulgué par Foutriquet 1° fixerait au dimanche 4 avril 2021 ?

Soit donc le jour qui devrait être celui de Pâques, fête chrétienne qui commémore la résurrection du Christ, lequel naîtrait dès lors le jour de sa résurrection ?

Je patauge.

A l’heure où j’écris ces lignes destinées à se volatiliser dans un très proche avenir, Marie est-elle ou non enceinte ?

Hein ?

Qu’en dit le comité scientifique censé conseiller le Monarque ?

Et le Père et la Mère Noël ?

Leur petite entreprise ?

La faillite ?

L’anéantissement de la seule industrie respectable, celle du jouet ?

Et l’Archange Gabriel, dont le manteau dissimule une poche réfrigérée contenant l’éprouvette pleine de la semence divine ?

Je patauge.

Voici que dans l’urgence, je me trouve dans l’obligation de tout réécrire.

Les quatre évangiles, moi qui suis si seul.

La Pastorale des santons de Provence (dans une version évidemment anarchisante et ouvriériste).

Le Minuit chrétien.

Et même O Tannenbaum.

Petit Papa Noël.

Je déprime.

Sans Prozac dans ma besace.