Foutriquetterie

Somnolaisons hivernales…

Bien que l’hiver ne soit pas vraiment l’hiver, mais plutôt une sorte de négation de lui-même.

Tel un Bienheureux, sous une couette, parmi des tas de livres, surtout des romans, adossé à mes oreillers.

Le monde m’indiffère.

Le vrai monde peuplé d’une multitude de faux culs.

Mes observations ne concernent qu’un espace réduit, celui dans lequel, parmi les arbustes, évoluent une tourterelle, une pie, quelques mésanges et rouges-gorges, mais aussi d’autres passereaux dont je confesse mon incapacité de les identifier.

Ici ne s’aventurent ni Foutriquet 1° ni son dadais de Grand Chambellan, ni le camarade Santerre pas plus que Pierre fils de Paul.

Ni, et bien évidemment, la Marinasseuse.

Ni même aucun des subalternes chargés d’assurer l’irrévocable déliquescence du politique.

Par quelque biais que ce soit.

Interdits de séjour.

Chez moi.

Mitraillages sans sommation.

Non mais !

Je m’insinue parfois parmi les Veaux (qui se déguisent en Moutons le temps d’une votaison).

C’est qu’il faut bien survivre, se sustenter, tenir l’esprit en éveil, et même parfois se soumettre à l’expertise médicale.

Qui sait ?

A septante et cinq ans, diabète, cancer, cirrhose, tous les maux qui affectent les vieillards ne sont pas seulement des lointaines perspectives mais bel et bien de redoutables proximités.

Comprenez-moi bien : jusqu’à ce jour, je suis parvenu à les tenir à distance.

Mais je les devine autour de moi, qui rôdent, qui cherchent la faille, qui profiteront du plus insignifiant de mes renoncements.

Là encore, je mitraille sans sommation.

Des mitraillages dits préventifs.

Un carnage.

Insuffisant peut-être à me garantir une prolongation du bail, mais nourrissant en moi des espoirs insensés.

Des utopies.

Jamais d’achèvement.

Pour peu qu’il s’agisse de remettre l’humanité dans le bon sens.

Alors que les Puissants la conduisent à l’anéantissement.

Comme cela se pratique avec les Veaux.

Dans les abattoirs.

Foutriquet 1° est à n’en pas douter le meilleur, le plus efficient des Monarques qui se soit mis à leur service.

Foutriquet 1°, assisté du Connétable Jean-Yves, un breton de bonne et belle souche, vend des engins de mort à tout ce que la planète compte d’exterminateurs potentiels.

Leur France !

Celle de Foutriquet 1°.

Qui implore quelques miettes de la galette des Rois.

A Davos.

Sans y prendre froid.

Grimpant aux rideaux des palaces helvètes, le franchouillard Monarque.

Premier de cordée.

Lors d’ascensions où il est couru d’avance qu’au terme de l’escalade, les derniers seront les premiers.